Narraciones. Héctor Torres

Héctor M. Torres Toro, nacido en1944 en la ciudad de negrete octava región, casado 3 hijas 3 nietas, obrero de la construcción en Chile y Canadá, hoy ya (jubilado).

Autodidacta de origen campesino, poeta, escritor. Varios libros escritos, pero sólo dos de poesía publicados.

En este momento se está montando un documental sobre su vida política sindical y poética. Defensor de la vida y el amor, se confiesa enamorado de la vida, el vino y las mujeres. Ama el deporte (fútbol) el hockey sobre hielo, la rayuela y el ajedrez.

Se siente defensor de la justicia social, la equidad, la paz y la libertad.

Le gusta la lectura, la filosofía y la literatura.

Sus escrito están basados en la poesía, cuentos soliloquios, monólogos, testimonios, ensayos relatos lúdicos y con sentido de vida.  

Ilustración: Leonor Pérez

         ¡MIERDA… SE RECOCIERON MIS CAMISAS!

El día que decidí poner los pies en el camino y entregarle la mirada al horizonte, fue aquel, en que mis conclusiones llegaban  a un resultado menor al que me dejaba contento.

Ese día la cumbre de mis sueños pudieron más que el amor de cercanía física a mi familia, mi conclusión fue una orden y un apuesta en escena en el actuar, me atreví a desafiar el miedo, alejarme del apego de mis hermanitos, de mi madre, de mi lugar, de mis amigos, no era fácil, pisaba sobre el descontento, y el soñar me ilusionaba, iba en busca de un poco de agua, de una brisa distinta, de un aire cultural para mi sed,  tenía una gran herida en mi alma causada por la daga de la ignorancia y debía curarla, no podía continuar con aquella molestia, con aquel dolor que me punzaba, necesitaba ser una persona con una historia más visible, tal vez no para satisfacer mi ego, porque mi nivel de inocencia no podía proyectar un ánimo de competencia con nadie, en aquel momento no tenía necesidad de mostrarme, ni competir con nadie, más bien era parte del deseo de salir del ahogo y necesitaba un oasis para refrescarme, para explorar el pequeño mundo de reducidos patrones y limitantes, causados por mi herencia cultural en el centro mismo de la extrema pobreza; preso en un mundo desfavorecido, casi a la orilla del abandono.

Una realidad que flotaba en la orilla de un universo mayor; pero distante de mi alcance  personal, por el que no culpaba a nadie, y si los había yo aún los desconocía, me daba vueltas en la oscuridad como un ciego que no sabe que existe una o parte de una realidad visible, pero que me gustaría poder ver los obstáculos que me impiden proyectarme mejor, de acuerdo a mis anhelos, saber quién soy y a dónde poder ir.

Me despedí de los míos, me fui en silencio pidiéndoles que no temieran por mí, me desearon suerte, miré  hacia adelante y le dije al camino: nunca me dejes sin huella; avancé paso a paso, kilómetro tras kilómetros, mientras en su descenso el sol amenazaba privarme de su luz.

Me despedí de las aves, los árboles y la piedras, me atrapó el silencio y poco a poco sucedió lo que no esperaba: se me oscureció el mundo por unos instantes, se humedecieron mis mejillas, y me asustaron las interrogantes, me detuve y no cedí a la nostalgia de mirar atrás, me negué a la posibilidad de próximos reproches por falta de valor, sería vergonzoso mi proceder si la cerca del miedo se alzaba como un muro infranqueable, reflexioné un par de segundos y enfilé hacia adelante; a partir de ese momento yo era dueño y responsable de todo cuanto me pasara.  Era el desafío que se hacía presente en mí y que me acompañaría durante toda mi vida, y debía  acostumbrarme a él, debía sentirlo más familiar y temerle menos.

Me pasaron muchas cosas que no revelaré por carecer de importancia. Pero quiero contarles una que me parece más patética. 

Ya habían pasado más de 6 meses en la hermosa ciudad de Angol, ya conocía un poco más de la vida, un poco más del trabajo, del trato de las personas, sabía que el mundo que tenía por delante no era fácil, conocía las dificultades, el abuso de los patrones, y los servicios que podía ofrecer para ganarme la vida, eran muy comunes para mis sueños o pretensiones, lo que me indicaba que mi futuro era costoso. Una  tarde comuniqué a mis patrones que me iba, les dije que un trabajo mejor remunerado me estaba esperando, que me disculparan debía partir en la mañana siguiente; me despedí del señor Meza y partí con mis cosas al hombro, golpeé la puerta y salude al señor Crovetto, me atendieron como rey, me entusiasmó y olvidé un proverbio que me había enseñado mi madre, “hijo”, me dijo un día, “toda escoba nueva barre mejor”, todo recién llegado es bien atendido, algo que pude comprobar durante mucho tiempo, hasta hoy que estoy desde un computador escribiendo este ingrato recuerdo, pero a la distancia me causa risa, me parece divertido.

Cuando me acordaba de estas cosas, qué ganas me daban de contarle a mi madre y decirle cuánta razón tenían sus palabras, que por desgracia uno nunca escucha a tiempo.

Decidí no contarle para evitarle un dolor más, sumado al del dolor que le causaba mi propia ausencia, y recordar mi propio dolor de todo cuanto me había costado el atrevimiento de aceptar el desafío que me imponía la vida, cada día que sentía esta necesidad al instante me arrepentía y me decía alguna vez se la contaré, pero finalmente decidí evitarle todo cuanto le doliera.

Quiero decir que en general tuve, con esfuerzo y sacrificio la parte más hermosa de la vida, un corazón que no puede vivir sin amor, justicia y paz.

Conocí allí, a un hombre que hacía el aseo, el era todo un señor, un caballero orgulloso y contento de su trabajo, porque le permitía asistir, alimentar, e impulsar estudios y sueños que era la alegría de su familia. Cada día me saludaba riendo, me hablaba con entusiasmo, me aconsejaba y cuando tenía que defender lo suyo, estaba dispuesto en lo forma que las circunstancia se lo exigían. Aún lo veo entrar con su sonrisa diciéndome _ hola pus gancho, como le canta la vida_  y agregaba _ mire ganchito, estos patrones son unos usureros y abusadores, son todos igualitos, no permita que nunca le amarguen su sonrisa. Usted es joven, tiene el mundo por delante, nunca le saque el cuerpo al bulto, la vida es para vivirla y hay que enfrentarla con decisión y frescura.

(GRACIAS..... GANCHO VIELMA) por esa hermosa lección.

Trabajé varios meses más, en octubre tome la decisión de regresar en los primeros días de diciembre.

Cada centavo que ganaba lo guardaba para comprar ropas, camisas y por supuesto ropa interior, había logrado acumular algunas unidades de pantalones, chalecos, suéters, un terno de buena calidad para magro salario y más de media docena de camisas blancas y azules, lo que me hacía sentirme muy orgulloso, del sólo pensar de poder darle una alegría a mi familia, que en estos 10 meses me había permitido alcanzar un sueño pequeño mirado desde mi presente actual, pero muy importante en aquel momento, vestirme como yo quería, y que en mi situación anterior, estaba hasta lejos de ser siquiera un sueño.

Un día sábado junté, una buena parte de las camisa, serían unas 5 o 6, más otras  prendas interiores que estaban sucias, tomé la decisión de lavarlas, ya tenía mi viaje de regreso a mi tierra natal, entre ceja y ceja, pedí un fondo adecuado de propiedad de mi patrona para este lavado, junté la leña necesaria, los detergentes y el cloro para blanquear mis camisas, quería llegar a mi casa con terno, camisa blanca, impecable, alba e impoluta, corbata azul con rayas blancas, deseaba desprenderle a mi madre de su rostro luminoso la más azucarada sonrisa.

Por la mañana del día domingo, me levanté temprano, el día estaba esplendoroso, con un sol radiante, la gente transitando por la calle y al oeste se habría un hermoso paisaje cordillerano.  Encendí el fuego con trozos de leña bastante seca, coloqué una parrilla y sobre esta, el fondo; una vez que estuvo hirviendo el agua, coloqué la carga adentro y agregué la medida de cloro, sin restricciones para que quedaran blanquitas y las dejé hervir bastante tiempo para que el hervido cumpliera bien su función del blanqueo.

Mientras leía un diccionario español francés intentando aprender alguna  palabras,  sin ningún propósito definido, más bien algo a lo que me estaba acostumbrando, leer todo lo que cayera en mis manos, y durante el momento que leía vigilaba cómo el fuego, el agua y el cloro, más el detergente, hacían su trabajo de maravilla.  Luego de un largo rato, creo más de dos horas, me empezó a ganar la impaciencia y decidí examinar, verificar si ya estaban listas, o si aún faltaba un rato más; tomé un pedazo de madera lo más limpio posible, destapé el fondo que hervía a rabiar, clavé mis ojos expectante,  hundí el madero hasta fondo del recipiente, hice contacto con las prendas y procedí a sacarlas hasta que mis ojos pudieran constatar el anhelado resultado que esperaba obtener.  Pero me asaltó el asombro, luego el desagrado, la rabia y la pena.

Y exclamé en voz alta sin poder contenerme ¡Mierda... Mierdaaaa... se me recocieron las camisas! No podía entender lo que había pasado, no quería creer lo que estaba viendo, no podía soportar un golpe tan sorpresivo y tan artero, el destino me estaba jugando una pésima jugada, una verdadera pesadilla, era una desgracia, tanto sacrificio, tanto sueño tejiéndose en el devenir de los próximos días.

Y mientras pensaba y reflexionado con rabia, pena, tristeza y decepción, seguía llevando el madero al fondo para ver si lo que ocurría era un error, si era la consecuencia de una falla óptica, pero no,... cada vez era más real. Mis camisas aparecían ante mis ojos hecho harina, blanquitas caían pero a pedacitos, estaban todas molidas, y yo maldecía mi negligencia por no haber preguntado cuanto tiempo debían hervir. Era la primera vez que constataba que las ropas que hervían demasiado tiempo se recocían.

Me senté alrededor del fuego, me dieron ganas de patearlo, de matarlo con agua fría , pero este canalla parecía decirme "cuidado, conmigo no se juega", poco apoco me fui calmando y aceptando mi desastre, me levanté, tomé un gran vaso de agua fresca, miré hacia el sol, estaba hermoso como un gran disco rojo que me mira, y con su tersa luz  me mostraba la amplitud del universo, hermoso, azul e infinito y estaba a mi disposición para percibirlo y sonreirle a la vida. Bajó poco a poco el nivel de la amargura, moví la cabeza en señal de incredulidad más que de negativismo, respiré hondo, y me dio una tentación de risa, como si me hubieran contado el mejor chiste de mi vida.

Hice mi cuenta mental y me alegré que por suerte no todas mis camisas estaban sucias, aún me quedaban tres fuera de las de colores, seguí riendo y me conformé intentando auto convencerme que esta tragedia de los primeros minutos se transformara en una linda anécdota.

Al final del pasillo había un portón, allí apareció mi amigo Vielma, con la sonrisa de siempre avanzando su grata presencia, y cuando lo vi, afloraron las ganas de reírme a carcajadas, una risa casi convulsiva, que de tanto reírme, casi llego al llanto, lo que sorprendió a mi amigo y dijo “¿Qué le pasa gancho que está tan alegre?”. Lo miré y le dije: “Destape el fondo y vea lo que pasó con mi lavado".  El tomó el trozo de madera, lo llevó al fondo, constató el resultado y me miró con pena.

Me miró y al verme que no podía aguantar la risa, soltó la carcajada  y nos abrazamos riendo juntos...

¿Que pasó gancho?  Se recocieron mis camisas, le conteste,  ¿pero cómo, si eso no ocurre? y en se instante sus ojos achinados se clavaron en la botella de cloro, y me dice: _No gancho, sus camisas no se recocieron_.  ¿Y entonces qué paso? le respondí interrogativamente. ¿Cuánto cloro le hecho...? Toda la botella. Afirmé, y él riendo me dijo: _ y por qué no le echó dos... y así, y que pasado con dos, pues  hubiera ocurrido un milagro. ¿Qué milagro? _ interrogué inocente. Hubieran desaparecido sin dejar rastros y usted se hubiera convertido en un mago ( que tal el mago del cloro?... esto era un bálsamo para mi herida aún abierta.) 

Seguimos riendo y me dijo;  pero usted no se ha dado cuenta,  todo lo que usted ha aprendido con esto. Verdad, dije,  (¡ahora especialista en recocer camisas)!!!!! Siii  con esto, verá gancho que nunca más en su vida le pasará algo igual, ¡echando a perder se  aprende!

El día que  regresé a mi tierra, me fue a despedir, recordamos tanto sus penas como las mías, nos deseamos lo mejor del mundo, me auguró un camino lleno de sorpresas, la mayoría buenas, me dijo.

Ese día  nos abrazamos y reímos como dos niños nuestras desgracias, las convertimos en anécdotas, quizás para  mitigar el desaliento de despedirnos, tal vez para siempre desaliento por el cariño que había crecido entre nosotros.

Yo regresé y él se quedó, nunca más nos volvimos a ver, tal vez hoy él ya haya partido de este mundo, pero su sonrisa y sus sabios consejos como su dignidad, me acompañan hasta hoy, en que vuelvo a reír con su sonrisa, muy fresca y alegre en la cumbre más alta del recuerdo, cuando por momentos cada uno de nosotros regresa por un instante al pasado...

LA PLAZA DE ANGOL

                                                                                                                               

Cuando la juventud es un águila predadora de sueños, y el deseo galopa en el corcel  del alba, con el alma colmada de bríos, como una semilla honda y pujante, las ideas y las reflexiones van más allá del horizonte que alcanza la mirada, florecen anhelos, ambiciones y metas, acordes con la fuerza del momento.

En ese caminar se barajan ideas, posibilidades y tentativas, se mide cada instante cada posibilidad que cada uno desprende del entorno y luego amanece la tentación de llegar más lejos.

Así un día repetí entre la oscuridad mezquina de mi tierra natal, ésta frase que se queda y me duele, reflexión que perdura en el descontento (esta tierra seca de mierda no da nada). Me imaginaba verme caminar por senderos más fértiles, tapizados  de conocimientos donde poder ser persona, donde soñar con un amor, con un trabajo más sólido para el sustento de la vida que anhelaba.

Una tarde me encontré esperando el tren que me llevaría al lugar que había elegido, allí encontraría el mundo que soñaba. Luego de varias horas de viaje, descendí rígido, temeroso, pero decidido a entablar el combate por una vida diferente. Angol era la ciudad que me brindaría las posibilidades de emprender una vida más luminosa.

No sabía, no imaginaba que sería tan dura. A partir de esta experiencia aprendí a tener más cuidado con mis arrebatos; no renegué nunca más de mi tierra seca y mezquina, tampoco del lugar donde ahora estaba atrapado, con algo más de posibilidades, pero no como las que yo había idealizado, ni soñado, ni siquiera había imaginado tan alto costo... Mucho trabajo, muy poco tiempo para dormir, sin sábados ni domingos libres y un sueldo de miseria...

Pasaron los días, pesadas las horas, largas las noches, hostil el ambiente  para un soñador fracasado como yo. Reflexión de algún momento, pero ya estaba de nuevo atrapado por la inexperiencia, algo nuevo en el ir siempre hacia adelante, aprendiendo a tolerar, a no renegar, a querer mi tierra seca y árida, donde yo, era yo y no un extranjero tratado despectivamente, no el campesino, el viento norte, el puelche, el sur, o el guacho de territorio, al que todos querían mandar. Pero ya estaba en medio de la oscuridad de la noche y debía saber cuántas estrellas tiene el cielo, para que nadie me contara cuentos.

Manuel era un muchacho mapuche, con quien compartía la desilusión y la desdicha de no estar contento, además de la identidad de ser extranjeros en nuestro propio país, pero Manuel tenía una esperanza mayor, trabajaba y se humillaba si las condiciones de ganarse unos pesos se lo exigían, para continuar sus estudios de leyes. Él sería un abogado, espero que lo haya logrado. Manuel me enseñó  las 4 operaciones matemáticas, y a leer un poco más,  por esta sencilla razón, cada vez que yo escribo y leo, tiendo a recordar  a mi madre, quien fue mi primera maestra  y más tarde Manuel,   más un profesor de escuela nocturna para adultos de Santiago (Raúl Gómez) 

Al comienzo, en las primeras noches, la luz artificial me fascinaba, luego me faltaron las estrellas, el azul intenso de la noche y la alegre copa de los árboles en frescos movimientos; me fui moldeando en la incomodidad, debía resistir, debía esforzarme, forjarme en la costumbre, una nueva forma de medirme ante la vida, a forjar el deseo de reír y sentirme contento; no fue fácil, pero me sirvió de temple para llegar hasta hoy sin ganas de maldecir lo que soy.  Cuando recorro el camino de mi vida a través de la huellas del recuerdo, la vida me recompensa con una sana alegría y me florece el rostro de sonrisas. Aquí aprendí que la vida es un camino que se abre para andarlo, para hacer la historia que resultara cuando se cierre mi destino.   

Muchas cosas me pasaron,  dos de ellas me marcaron a vida, una es la plaza de Angol, la otra una muchacha mayor que yo, que me sedujo hasta el júbilo.

La plaza de Angol

Un cuadrante lleno de árboles con un quiosco en su centro, una  peluquería con un espacio para lustrarse los zapatos y una esquina para comprar helados. Un monumento estilo pagoda que no pasaba desapercibido al caminar por su frente. La calle central de este a oeste, columna vertebral de la ciudad que cruzaba su centro, y  al pasar por el costado norte de la plaza, la dejaba al sur, era la  avenida más importante de la ciudad, el centro mismo de la ciudad, la avenida de las zapaterías, de los turcos que allí los hay a montones, los navazales, los nazales. Los… etc. y etc.

La otra calle que por el lado oeste forma el ángulo de 90 grados, es la calle de los únicos dos cines que registra mi memoria, aquí está lo más importante de los dos cuadrantes de la plaza de Angol, es una plaza bella todo los días, pero para la fiesta de la primavera no existe Reina que se le pueda igualar. Hoy situado sobre los puntos exactos del recuerdo, aún suena en mis oídos la música de los 60, los ritmos  estridentes de la música moderna que comenzaba a alterar, a desordenar el hábito tranquilo de mis oídos provincianos, habituados sólo a escuchar el lenguaje onomatopéyico, el silbido del viento, la corriente de las aguas, el croar de topacios, la sinfonía de los grillos, las suaves y pegajosas melodías de las ranchera mexicanas,  y de los suaves y dulcísimos valses criollos.

En los días previos a la tradicional fiesta de la primavera  Angolina, todo se altera, la gente sonríe sin esfuerzos, el alma se siente más pura y más liviana, se adornan la calles, la ciudad esta vestida de fiesta, la juventud recorre las calles en grupos, en bicicletas y como siempre los menos en autos, escuchan música, cantan, conversan, se ríen y se enamoran. Todo está preparado para el día indicado, que será un día domingo, ese día las calles que entornan la plaza, amanecen vestidas con su mejor tenida, alhajadas con guirnaldas de colores, papel picado, cintas de colores, las calles limpias recién barridas y refrescadas con agua. Pero las calles que rodean la plaza son un ensueño, un cuento de hadas, alfombradas de pétalos de flores naturales, con la más amplia diversidad  de colores, y una deliciosa comunión de fragancias y perfumes que supera la comodidad de la imaginación en un estado de belleza nunca visto y un estado de pureza que colma los sentidos. El día X  toda la organización se  esfuerza por alcanzar el máximo de perfección, durante dos semanas vienen preparándolo todo, estimulándolo todo, en ese momento está preparada la votación de la reina de la primavera, con su cortejo de damas y las autoridades de la ciudad, más las localidades vecinas, el desfile de autóctonos que habitualmente hacen su entrada por la avenida principal de este a oeste al entorno de la plaza, con sus corceles vestidos, ordenados y hornamentados, preparados con toda alegoría, con su Toqui encabezando el desfile y los preciados trofeos de cazas atados a sus caballos, los cazadores con sus lanzas, con  un arsenal autóctono memorizando su historia, con sus caras pintadas, con sus vestimentas de ocasión y un alto parlante informando la llegada de cada una de las autoridades, de las visitas anunciadas, la concurrencia que repleta el lugar, está atenta escuchando el orden de llegada de las candidatas de acuerdo a los últimos cómputos  de votos.  Dentro de poco se sabrá, quién es la soberana elegida, reina de la primavera de la ciudad de Angol. Una ciudad con una gran historia de sus pueblos originarios...

Un momento especial en que sube la emoción; la música invita a bailar, el momento es único y los Angolinos afectados por las copas, por el ánimo de fiesta, y más el aire primaveral, aumenta el nivel festivo del momento. El sol baña con sus rayos tibios y luminosos el lugar y la gente allí reunida, la fiesta se eleva a su máxima expresión.

Angol tiene nueva reinaaaa...  anuncia  una voz potente y da a conocer el nombre de la nueva soberana del año 1961, sube aun más la emoción, es más intensa la alegría, se produce la trasmisión del mando, se abrazan, se felicitan, surgen los discursos, estalla una nutrida salva de disparos, atronan los cañones, se eleva la algarabía del instante, y los juegos de artificios iluminan el cielo con la explosión  pirotécnica.  Sube en espiral el jolgorio, la nueva autoridad, símbolo de nuevo período luce su brillante corona, se potencia  la música, se multiplican los vivas, la soberana recién elegida Reina de la primavera, toma posición de su lugar rodeada de su séquito, se dirige a la gente y da las gracias a sus votante y promete ser fiel a las tradiciones y no defraudar a nadie...

Entre tanto la muchedumbre se pregunta quién será el afortunado que dará el comienzo oficial al baile invitando a la nueva reina al tradicional valse, y luego todo el mundo queda invitado a colocar sus pies y su cuerpo derramando su gracia en la gran pista de baile al aire libre, todo está dispuesto para el festejo que durará hasta altas horas de la madrugada.

La plaza luce hermosa y la gente camina sobre una alfombra de hojas y pétalos.

Una pareja de enamorados echa a caminar cruzando la plaza de norte a sur, se miran, se prometen amor eterno en sus cálidas miradas y dulces susurros, se abrazan, se besan y bendicen el suelo tapizado de la plaza tal, mudo testigo material de su romance y este quedará eternizado en el recuerdo; de cuando ellos se prometieron amor sin límites, amor para la eternidad bajo el efluvio de los perfumes primaverales y los sones de la música que les vibra en el alma.

Mientras se alejan ebrios y ardiendo de pasión, empujados por sus cuerpos que no resisten la presión de la sangre joven que recorre la apuesta geografía de sus cuerpos.

Y mientras ellos se alejan se extinguen, la música los sigue acompañando, y el alba ya anuncia el fin de la noche con su toque luminoso de un cielo turquesa, las  huella de sus pisadas  quedan grabadas en la mágica alfombra de aquella noche particular e intensa,  que quedará eternamente grabada en el recuerdo. Con la sensación de dulzura  infinita en su alma y dos corazones latiendo a un sólo compás.

                     Soliloquio en tu vereda

Antes que nada un beso azucarado o frutal, para

entrarle con un poco de dulzura a la vida, reflejando

un estado próspero en el alma y no darle lugar al

enemigo, que nos amargue los momentos, y evitar que no

se nos rompa de ácido el paladar del cotidiano, ni

menos que nos penetre el amargo en las glándulas

salivares de los sueños.

Luego otro beso para que el contacto no carezca de

deliciosa humedad, para fertilizar el fondo luminoso de

cada semilla, que late en la tierra

mas risueña del

corazon, y... aún que tiemble en las orillas de la piel

no aceptar jamás el maremoto en el océano arterial de

la sangre, que nuestra barca de amor no se rompa antes

de alcanzar los puertos de la humanidad. Deja que los

perros ladren decía don Quijote, endilga tu rocinante

por el ancho camino de la esperanza, y sigue

sintiéndote como lo que eres, generosa en el amor de

tu especie y éticamente higienizada en los duros

senderos del que hacer.... que nadie te aleje de tu

canto, necesitamos todas las voces para que no se

marchite la melodía de este coro

universal, aunque la

vida se nos vaya dulcemente en el mejor de los

esfuerzos, al menos habremos sabido dar sustento al

poeta que nos habita y que por fortuna llevamos

dentro. Ya sé que es un niño triste alegre,

trágicamente travieso, a veces, pero jamás deja de beber

el elixir del canto, vive empeñado en llevarlo

hasta las cumbres más azules de la existencia, al

verdor de la imaginación. Y desde allí, vemos a los demás

y entre ellos nos vemos nosotros, sembrando, riendo,

cantando o llorando de alegría, en cada verso que nos

estremece, en cada páramo, en cada

paisaje de todos

los amaneceres que nos sorprenden,  y nos siguen hasta

la hora que nuestra cabeza hace comunión con la

almohada o nuestros cuerpos se deleitan con la frescura

y la pulcritud de la sábana. Y si la dicha no nos es

mezquina, nos espera un transformador y alucinante

oasis de piel....

Disculpa pero desde pequeño aprendí que soñar no

cuesta nada, sólo que despertar tiene su precio. Sin

duda vale  la pena, pues  ayuda a caminar por el filo

de la realidad, pensando que el sueño que acabamos

de

soñar es posible, tal vez sólo sea el refugio del

poeta, la única estrella que nos orienta en la

oscuridad, pero sin duda es lindo, porque sin esa

estrella es posible que nos asfixie la oscuridad...

y un beso final para

cerrar tus labios con el silencio

más tuyo y más hondo que a tu medida tú te puedas dar,

y con mi distancia más próxima que yo pueda imaginar

Hector Torres Toro

poetatorres@yahoo.ca

Santiago Chile/ Montréal Canada